La Muralla

Todavía nuestros sentidos no olvidaron el efecto del fuego en esta querida Galicia.

Si es cierto que los sonidos nunca mueren, ya para siempre viven en las ondas los sordos lamentos de millones de árboles y los despavaridos quejidos de miles de animales huyendo del fuego o pereciendo en él.

Fueron días tristes para todo aquel que cumple ese mandamiento que, según Galeano, se le olvidó a Dios en su Decálogo: “Amarás a la Naturaleza de la que formas parte.”

Procuro dejar atrás el sentimiento de repulsa hacia los desequilibrados que, por el motivo que sea, pusieron fuego intencionado a tanto monte y provocaron tanta muerte, y a todo ese grupo de politícos que aprovecharon “el evento” para mostrar una vez más sus miserias.

Quiero volver a mirar esta tierra y recordar siempre las palabras de Pablo R. Oitabén, “O monte non é unha Barbie, é unha muller galega, é forte e sairá adiante.”

Según leo en La Voz de Galicia, Pablo sabe perfectamente de lo que habla, ya que él es el promotor de Ridimoas, una asociación cultural y ecologista que posee 300 hectáreas de arboleda autóctona situada en pleno corazón de O Ribeiro.

En 1976 el fuego arrasó esa zona, pero Pablo decidió ponerse manos a la obra y repobló con pinos un monte de su padre, arrastrando con él a algunos vecinos.

Diez años después esos pinos murieron por una plaga, pero el bosque de Ridimoas sobrevivió, porque durante ese decenio las especies autóctonas, como robles y castaños, nacieron espontáneamente.

Con el tiempo y el dinero de un premio, Pablo R. Oitabén, constituyó una asociación que hoy es la propietaria del bosque.

Pero no se limitó a eso, sino que adquirió un grupo de escuálidos y maltratados caballos, y los llevó a su bosque, donde hoy viven. Duermen en un cercado por la noche y por el día, tras ser adiestrados por Oitabén, se dedican a limpiar los montes, devorando la maleza cuando aún es tierna y verde, cuando no puede arder.

Sí, el monte gallego es como sus mujeres, fuerte, pero no inmortal…

Pero pienso en Lola, la mujer fuerte de O Ézaro, en su vitalidad y valentía, en su sonrisa serena y brava, en su monte, en su mar y entiendo que los dos se puedan comparar…

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El sexo de los ángeles

Una de las lamentables carencias de información que han padecido los hombres y mujeres de todas las épocas se relaciona con el sexo de los ángeles. El dato, nunca confirmado, de que los ángeles no hacen el amor quizás signifique que no lo hacen de la misma manera que los mortales.

Otra versión, tampoco confirmada pero más verosímil, sugiere que si bien los ángeles no hacen el amor con sus cuerpos ( por la mera razón de que carecen de los mismos) lo celebran en cambio con palabras, vale decir con las adecuadas.

Así, cada vez que Ángel y Ángela se encuentran en el cruce de dos transparencias, empiezan por mirarse, seducirse y tentarse mediante el intercambio de miradas que, por supuesto, son angelicales.

Y si Ángel, para abrir el fuego, dice: “Semilla”, Ángela, para atizarlo, responde: “Surco”. Él dice: “Alud”, y ella tiernamente: “Abismo.”

Las palabras se cruzan, vertiginosas como meteoritos o acariciantes como copos.

Ángel dice¨: “Madero.” Y Ángela: “Caverna.”

Aletean por ahí un Ángel de la Guarda, misógino y silente, y un ángel de la Muerte, viudo y tenebroso. Pero el par amatorio no se interrumpe, sigue silabeando su amor.

Él dice: “Manantial.” Y ella: “Cuenca.”

Las sílabas se impregnan de rocío y, aquí y allá, entre cristales de nieve, circulan el aire y su expectativa.
Ángel dice: “Estoque”, y Ángela, radiante: “Herida.”

Él dice: “Tañido”, y ella: “Rebato.”

Y en el preciso instante del orgasmo ultraterreno, los cirros y los cúmulos, los estratos y nimbos, se estremecen, tremolan, estallan, y el amor de los ángeles llueve copiosamente sobre el mundo.

Mario Benedetti
( Despistes y Franquezas)

La muerte iba andando y recogiendo
en lugares y tumbas su tributo:
el hombre con puñal o con bolsillo,
a mediodía o con la luz nocturna,
esperaba matar, iba matando,
iba enterrando seres y ramajes,
asesinando y devorando muertos.
Pablo Neruda

Unos cientos de personas se manifestaron el pasado jueves, en Barcelona y Madrid, contra la barbarie del abuso de poder y de la guerra.

“Somos el primer país que ha organizado una manifestación tan ridícula, tan grotesca, tan antigua y paleta”
Mariano Rajoy

Prefiero contestarle también con otros versos de Neruda:

No son mi patria, lo declaro
a quien me quiera oir en estas tierras,
no son el hombre del salitre,
no son la sal del pueblo transparente,
no son las lentas manos que construyen
el monumento de la agricultura,
no son, no existen, mienten y razonan
para seguir, sin existir, cobrando.

Y aunque los santos, con sonrisa de piedra, también callen, yo quiero unirme a los que gritan, también con el poeta:

Paz para las cenizas de estos muertos
y de estos otros muertos, paz para el hierro
…………………….
paz para todos los que viven: paz
para todas las tierras y las aguas

“Y, de pronto, se oye el silencio”.
José Hierro

Silencios
Ruedas del tiempo que muelen quimeras
y acallan lamentos

Silencios
Recuerdos al trote por secas praderas
que labra el olvido

Silencios
Respuestas divinas a miles de quejas
que lloran los hombres.

Silencios
Silbidos del viento que mecen tormentas
y rayan los cielos.

Silencios
Gritos de gaviotas, azul que amanece
vida junto al mar,

Silencios
Conchas y manzanas, ría y crisantemos,
tierra y soledad

Silencios
Manos que acarician susurrando ecos
por siempre jamás.

Carmiña