La Muralla

Había recorrido tantos y tantos caminos, atravesado tantos bosques y cruzado tantas montañas, que notaba como en sus huesos empezaban ya a germinar robles y castaños, zarzas y helechos, hortensias y rododendros, tomillo y romero. ..
Sentía que en su vientre crecían decenas de variadas hierbas el poder de las cuales solamente conocía la abuela.
Bueno, la abuela y ella, porque desde muy chiquita fueron, inseparablemente, alumna y maestra.
La abuela, una maestra cariñosa y pertinaz que tenía prisa en que ella aprendiera, la nieta, una alumna juguetona y distraída porque ni conocía ni medía el valor del tiempo. Aún así, a sus quince años, era ya la heredera de un reino de bondad y sabiduría del que la abuela era soberana: la Gran Meiga.
Como en las viejas tribus, todo era trasmitido de boca a boca, de corazón a corazón.
Todo estaba escrito en los genes y se recibía al nacer, como una bendición.
Se llamaba Eva, porque la abuela lo había querido así, porque decía que ella sería como la mujer nueva que alumbraría un mundo mejor.
Pero una noche de luna llena un hermoso rayo de luz penetró en el bosque y buscó a la abuela.
Ella estaba preparada: su cabello gris trenzado, su pañuelo anudado y su mejor toquilla cubriéndole los hombros.
Antes que el rayo la tocase, agarró fuertemente la mano de Eva y en un susurro hecho beso le musitó: Cumple tu cometido y cuídate de tu sombra.
Después de aquello no pudo hacer más que enterrarla bajo el viejo castaño al que, al nacer ella, ya la abuela había regalado el precioso y querido cuerpo de su madre.
Sus más sabias, más tiernas y más misteriosas conversaciones, habían tenido lugar bajo la sombra de aquel árbol milenario…
Sonrío con nostalgia al recordar que algunas veces, la Meiga, se volvía hacia el árbol y le interrogaba: ¿Verdad que estás de acuerdo con lo que enseño a la niña, Uxía?
Uxía… fue el nombre de su madre y el que a ella le habría gustado llevar, no el de Eva, el de la mujer a la que el mundo achacaba todos los males…
Pero como Eva, allí estaba, al pie de aquel mar que tanto amaba, con todos los años del mundo sobre sus hombros, con aquella caja de castaño en sus manos y notando que aquel rayo que se llevó a la abuela no tardaría en llegar…
Había cumplido su cometido y había cuidado de su sombra.
Primero, esperó algún tiempo, a que madre y abuela, fundidas en la sabia del castaño, subieran por él hasta la rama más alta.
A que floreciera y brotaran las primeras castañas.
A saborearlas notando que al comerlas llevaba en su sangre y para siempre, un pedacito de ambas.
Pero no hizo sólo eso… cortó una rama de aquel hermano árbol y construyó su caja, aquella en la que tendría que ir guardando a lo largo de su vida todas las esencias de mujer que fuera encontrando….
Y buscó en los libros el poder de su sombra y la manera de cuidarla.
Y descubrió muchas cosas que la advirtieron, pero no la asustaron…
Descubrió “que cada cultura y cada época le han atribuido un simbolismo específico, hasta acabar por ser el símbolo mismo de la fantasía”
“ Que algunas veces la sombra, desligada del cuerpo, sobrevive a la muerte del individuo”
“ Que otras desaparece temporal o definitivamente aún en vida de su dueño”
“ Que algunas veces son independientes los comportamientos de sombra y dueño”
Y todavía recordaba aquel encuentro con Cunqueiro, en la vieja taberna de Santiago, en el que, entre cientos de historias y recuerdos de su ilimitada fantasía, le contó lo siguiente:
“Si se retenía la sombra de una persona enferma, como la sombra tiene la misma enfermedad y en la misma parte, curando la sombra, en la que se operaba con mayor libertad, se cosía, se limpiaba, incluso con esmeril y jabón de palosanto, quedaba curado el cuerpo”
Cuidó pues de su sombra con esmero y la protegió con toda la magia heredada de la abuela.
No se acercó a ningún estanque a la hora en que el sol la proyectase sobre el agua, ni se acercó a ningún féretro a la hora de cerrarlo, para evitar así que la sombra pudiera quedar atrapada.
La ató fuerte a su cuerpo cuando bordeó precipicios, para asegurarse de no perderla…
Y allí estaba, con ella, en el Fin de la Tierra, para, a la hora del ocaso. cumplir el ritual: abrir la caja y arrojar al mar “aquellas esencias de mujer” recogidas en su errante travesía. Esencias diferentes en cada cultura. Esencias que en ocasiones convierten en tirana a la mujer, y otras en esclava., pero que en ningún caso ayudan a que el mundo sea mejor ni más igualitario…
A partir de ahora, sonrió, se borraría para siempre la diferencia entre hombre y mujer y una sola clase de ser humano poblaría la Tierra.
Vio venir del océano aquel rayo verde, el que muy pocos tienen ocasión de contemplar, y supo que venía a por ella, y que Eva, caja y sombra, reposarían para siempre en el fondo del mar y no bajo el castaño de la abuela..
Abrió la caja, tomó impulso para levantarse y, en medio de su debilidad, notó que algo fuerte la empujaba al tiempo que arrancaba de sus manos el tesoro de su caja.
Mientras caía, aún pudo vislumbrar a su sombra , sobrevolando O Pindo, el Olimpo celta, y escuchar su voz que gritaba: NO PUEDO RENUNCIAR A LA MATERNIDAD !!!!!!!!!!!!!
Tenía razón la abuela, nunca debió fiarse de su sombra…porque…recordó:
” En la sombra de un hombre que camina hay más enigmas que en todas las religiones del mundo“( Vita Sackville-West)

Este reto partió de Master Dustwalker, que se lo hizo a Fenrirel, de Fenrirel pasó a Raistlin, de Raistlin a Fairywindy, de Fairywindy a Jibril, de Jibril a Xana, de Xana a bruja de Abril, de bruja de Abril a Hormigo, de Hormigo a Juan, de Juan, a Inma, de Inma a Dolo, de Dolo a Manios, de Manios a Milva, de Milva a Chocoadicta, de Chocoadicta a Desparafusado , de Desparafusado a El niño , de El niño a MaM-oNa, de MaM-oNa a Rosi , de Rosi a Marc , de Marc a Marta, de Marta a Dugongo , de Dugongo a Mirada y ella me pasó el reto a mí. Es muy entretenida esta iniciativa y espero que nuestra queridísima Mad se anime a recoger el testigo, y podría comenzar con la frase “Aún noto la caricia de tus manos” ¿Os parece?

Todos los textos están siendo recogidos por Fairywindy en su blog CUENTOS QUE CUENTAN.

Cerró fuertemente sus dedos sobre aquella piedra.
Quería atrapar toda su energía, su mágico poder.
Lo necesitaba para seguir viviendo.
Notaba que la tristeza la invadía, la cercaba y la ahogaba poco a poco, impidiéndole respirar.
No sabía como, aquellos lúgubres pensamientos, se habían ido apoderando de ella, mansa, pero traidoramente.
Parecía que el más frío invierno hubiese caído sobre la piel de su alma y un hielo pesado e hiriente cubriera sin piedad su corazón.
Recordaba muy claramente el momento en que sintió aquel primer escalofrío mortal.
Fue al roce de aquella mirada, de aquellos ojos duros e impasibles, amargos y crueles que parecían odiar.
Eran dos trozos de cielo suspendidos en una cara, pero que traspasaban un poder infernal.
Eran el revoletear negro de una sombra que preñaba de soledad.
Había huido alocadamente de aquella mirada, pero de su legado no pudo escapar.
Supo que, de alguna manera, había comenzado a robarle la vida y tuvo miedo, mucho miedo, de aquella oscura prisión de la mente que empezaba a cercarla.
Siempre se había reído de aquellas leyendas, de aquellos cuentos de brujas y meigas narradas desde la ignorancia, sólo por el placer de asustar.
Ahora no. No, después de notar el peso de aquella mortaja.
Ya no podía reírse ni burlarse, porque todo el pavor de sus ancestros se concentraba en lo más profundo de su alma y la agujereaba, la mataba.
Aquella mirada le había robado la libertad.
Recordó entonces la mágica piedra de la abuela y aquellos salmos susurrados despacio, una y otra vez, en mitad de la noche, hasta quedar grabados a fuego en su memoria.
Y se sintió parte de la tribu, de sus miedos, pero también de sus poderes.
Y se agarró al amuleto y entonó los viejos salmos, y le consoló la sutil y acariciante sombra de la abuela…

Dedicado a Joan

Recorría aquel camino prácticamente cada noche. Tenía la novia a tres kilómetros, y el cuerpo joven y el amor le pedían ir a verla, charlar con ella, iniciar unos escarceos que alegraban su cuerpo cansado y ponían prisa en sus piernas y en su corazón.
Eran tres kilómetros por caminos a través del monte, pisando hierbas, tojos y genista, bordeando bosques de pinos, robles o castaños, con helechos gigantes que eran ya viejos conocidos.
Si la luna estaba llena y redonda en el cielo, iluminaba su camino, era su bella compañera, la que dibujaba sombras misteriosas en las ramas y troncos de los árboles y convertía en espejos los charcos del suelo. Si no era así, todo se volvía como un rompecabezas. Había que adivinar cada piedra, cada recodo, cada zarza, cada riachuelo, y caminar con cuidado y sin pereza.
Él era un hombre valiente, no tenía miedo. No le asustaba ni la noche ni la vida, ni mucho menos aquellas veredas tan amadas por conocidas.
Aquel día de febrero salió como siempre, ya entrada la noche, después de la cena.
Se le había hecho más tarde de lo habitual, a causa de un problema con una vaca enferma, y decidió salirse de su ruta habitual y acortar por el camino de la iglesia.
Ese camino bordea primero el cementerio y atraviesa después el atrio de la iglesia.
En su aldea, como en muchas otras de Galicia, los muertos rodean la ermita, nunca se van del todo. Los domingos oyen la risa de los suyos y escuchan sus pisadas retumbando en las piedras.
Si hay algo con lo que no se bromea es con ellos. Están ahí, en la tierra, y suben por las sombras misteriosas de la noche organizando procesiones.
En las largas noches de invierno, junto al fuego, escuchó de niño miles de historias de aparecidos, de correrías de la Santa Compaña, de muertos y de vivos.
Nunca les hizo mucho caso. No pensó en ellas. Ni las creyó ni dejó de creerlas.
Cruzó pues tranquilo pisando lápidas y piedras. La luna, colgada de un cielo tachonado de estrellas, lo iluminaba todo como mágica linterna, deteniéndose de forma especial en el pétreo cruceiro. De pronto se paró a contemplarlo y una sombra veloz pasó rozándolo.
Un viento interior y frío lo recorrió como un rayo helado. Fue como un pálido y gélido beso que la sombra dejó sobre él antes de pararse blanca y transparente sobre el viejo mausoleo.
Sus pies se detuvieron prisioneros de manos invisibles, su vello se erizó en viento de muerte y todo él fue sacudido por un intenso y lóbrego trueno. Quiso echar a correr, pero no encontró el camino, quiso gritar, pero su voz había huido.
Todo él era una estatua de mármol inmóvil y fría.Fueron sólo segundos, pero para él toda una vida.
Cuando logró recobrarse, desanduvo lo andado y se metió en la cama.
Tardó días en levantarse, en quitarse el frío y el mal sueño. Olvidó el trabajo, los caminos, la novia y hasta la misma vida.
Los rumores empezaron a recorrer la aldea. Hablaban de locura y de mal de ojo. De ancestrales y nunca olvidados vientos…
Y un día, de madrugada, lo encontraron muerto, abrazado al cruceiro.
Había ido a buscar la bendición que lo salvara de la meiga, dijeron unos.
Se volvió loco y pereció de frío, aseguraron otros.
A nadie había dicho ni contado lo que para él supuso el beso nocturno de la Muerte…

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En el post sobre el Carmel, la Asociación de Dannificados del Barrio del Carmel de Barcelona ha dejado este comentario, que como creo que es del máximo interés, lo traigo aquí para ayudarles a divulgarlo

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Para defender los intereses de los damnificados y afectados por el socavon y los problemas derivados del mismo, para defender los intereses económicos y morales, y para que esto no quede en el olvido, como tantos otros sucesos que politicamente por unos u otros intereses se intentan manipular o simplemene esconder a la opinión pública, ha sido creada la “Asociación de Damnificados del Barrio del Carmel de Barcelona” , ofreciendo el soporte necesario y servicios juridicos completamente gratuitos a los afectados.

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