Atendiendo a la petición de mi querido amigo SZ respondo gustosamente al cuestionario de Proust

Principal rasgo de mi carácter
La duda, la indecisión

La cualidad que prefiero en un hombre
La inteligencia y la comprensión regada con la ternura

La cualidad que prefiero en una mujer
Las mismas

Lo que más aprecio en mis amigos
Que siempre estén ahí

Mi principal defecto
La facilidad para el desánimo

Mi ocupación preferida
Leer, pintar, escribir

Mi sueño de dicha
Entender la vida

Cuál sería mi mayor desgracia
Perder a mi familia

Qué quisiera ser
Maestra de la vida

Dónde desearía vivir
En una casa colgando sobre el mar

Qué color prefiero
El amarillo

Mi flor preferida
La ginesta y la mimosa

Qué pájaro prefiero
El cuervo

Mi autor preferido en prosa
Manuel Rivas, Benedetti y J. Berger

Mi poeta preferido
Cualquiera de los tres anteriores.

Mi héroe de ficción
No tengo

Mi heroína de ficción
No tengo

Mi compositor preferido
Mozart, Mahler

Mi pintor predilecto
Emil Nolde, Modigliani, Macke

Mi héroe de la vida real
Gandhi

Mi heroína de la vida real
Cualquiera de las miles de mujeres que lucharon por los suyos hasta la muerte.

Mis nombres favoritos
Andrea, Marta

Qué destesto más que nada
La soberbia, la prepotencia y el rencor

Qué caracteres históricos desprecio más
Todos los que llevan impresos los rasgos de la opresión

Qué hecho militar admiro más
Ninguno

Qué reforma admiro más
La que lleva a cabo cualquier ser humano para ser mejor persona

Qué dones naturales quisiera tener
El del consuelo y la valentía

Como me gustaria morir
En paz conmigo misma

Estado presente de mi espiritu
Bipolar

Hechos que me inspiran más indulgencia
Los que se hacen por amor

Mi lema
Vive y deja vivir.

Lo que más me reconcilia con mi propia muerte es la imagen de un lugar: un lugar en el que tus huesos y los míos sean sepultados, tirados, desenterrados juntos. Allí estarán desperdigados en confuso desorden. Una de tus costillas reposa contra mi cráneo. Un metacarpio de mi mano izquierda yace dentro de tu pelvis. (Como una flor, recostado en mis costillas rotas, tu pecho.) Los cientos de huesos de nuestros pies, esparcidos como la grava. No deja de ser extraño que esta imagen de nuestra proximidad, que no representa sino mero fosfato de calcio, me confiera un sentimiento de paz. Pero así es. Contigo puedo imaginar un lugar en donde ser fosfato de calcio es suficiente.

Sólo alguien como John Berger puede escribir algo tan bello

Hay cosas que no pueden decirse. Son tremendas.
Hay cosas que de puro sencillas me dan miedo.
Son cosas tan idiotas que no admiten respuesta
y, grotescas, se abisman en pasmos boquiabiertos.
No son preguntas. Sólo son éxtasis redondos,
vocales desprendidas que nadie ha pronunciado
o sílabas fluviales que ni el agua articula,
sentimientos ambiguos, locuras necesarias,
feroces evidencias que estallan como rosas
o palabras que quedan en un temblor de labios.

Gabriel Celaya

“…Os poetas cantaron a o toxo porque teñen o don de mirar con agarimo aquilo que moitos ignoran. Percorrendo o universo do Xallas ou da Costa da Morte un comprende a tensa emoción estética de Eduardo Pondal á vista das lombas douradas polas toxeiras. É coma si viñera Van Gogh e se puxera a pintar, en vivo, sobre o lenzo do monte.
En lugar de silencialo como unha vergonza nacional ou de maldecilo como a expresión vexetal do atraso, deberíamos levar os turistas aos montes do toxo, sobre todo neste tempo en que a chorima os viste de ouro.
O movemento antirracista que reclamou os dereitos civís dos negros fixo popular aquel lema de Black is beautiful…os galegos deberían de popularizar entre os seus slogans internacionais ese do toxo is beautiful
O toxo é belo!
O toxo é símbolo perfecto da vida humana, esa síntese de espiña e flor…”

Unha espía no reino de Galicia- Manuel Rivas

“…Los poetas cantaron al tojo porque poseen el don de mirar con cariño aquello que muchos ignoran. Recorriendo el universo del (río) Xallas o el de la Costa da Morte uno comprende la tensa emoción estética de Eduardo Pondal al contemplar las laderas doradas por los tojales. Es como si viniera Van Gogh y se pusiera a pintar, en vivo, sobre el lienzo del monte.
En lugar de silenciarlo como una verguenza nacional o de maldecirlo como la expresión del atraso deberiamos llevar el turista a los montes de tojos, sobre todo en esta época en que sus flores los visten de oro.
El movimiento antirracista que reclamó los derechos civiles de los negros hizo popular aquel lema de Blak is beautiful… por eso los gallegos deberían popularizar entre sus slogans internacionales el de el toxo is beautiful
El tojo es hermoso!
El tojo es el símbolo perfecto de la vida humana, esa síntasis de espina y flor…”.

Estos, da veiriña do mar, son para aquella abuela, a madriña, que marchó para siempre un 17 de mayo sin ver nunca el mar….

Un conocido al que el señor K. no había visto desde hacía tiempo le saludó con estas palabras: -¡Caramba, señor Keuner, no ha cambiado usted nada! -¡Oh! -exclamó éste palideciendo.
“Historias del señor Keuner” Bertold Brecht

Cuentan que una vez se reunieron en algún lugar de la tierra todos los sentimientos y cualidades de los seres humanos.

Cuando el Aburrimiento había bostezado por tercera vez, la Locura como siempre tan loca les propuso: …vamos a jugar al escondite?

La Intriga levantó la ceja intrigada y la Curiosidad, sin poder contenerse le preguntó: A las escondidas..??? y… Cómo es eso??….

Es un juego, explicó la Locura, en el que yo me tapo la cara y comienzo a contar desde uno hasta un millón… y cuando yo haya terminado de contar, el primero de ustedes que yo encuentre ocupará mi lugar para continuar el juego.

El Entusiasmo bailó entusiasmado secundado por la Euforia.

La Alegría dio tantos saltos que terminó convenciendo a la Duda, e incluso a la Apatía, a la que nunca le interesaba hacer nada.

Pero no todos querían participar.

La Verdad prefirió no esconderse… para qué…??…si al final siempre la hallaban.

Y la Soberbia opinó que era un juego muy tonto (en realidad lo que le molestaba era que la idea no hubiese sido de ella)…

La Cobardía prefirió no arriesgarse.

Uno, dos, tres… comenzó a contar la Locura.

La primera en esconderse fue la Pereza, como siempre tan perezosa se dejó caer tras la primera piedra del camino.

La Fe subió al cielo y la Envidia se escondió tras la sombra del Triunfo, que con su propio esfuerzo había logrado subir a la copa del árbol más alto.

La Generosidad casi no alcanzó a esconderse, cada sitio que hallaba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos…
… un lago cristalino para la Belleza > … una hendida en un árbol perfecto para la Timidez … el vuelo de una mariposa lo mejor para la Voluptuosidad > … una ráfaga de viento… magnífico para la Libertad.

Así terminó por acurrucarse en un rayito de sol.

El Egoísmo, en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio: aireado, cómodo… pero sólo para él.

La Mentira se escondió en el fondo de los océanos…

La Pasión y el Deseo en el centro de los volcanes.

Al Olvido… se le olvidó dónde se escondió el Olvido, pero eso no es lo más importante.

La Locura contaba ya novecientos noventa y nueve mil novecientos noventa y nueve…y el Amor no había aún encontrado sitio para esconderse entre sus flores. Un millón contó la Locura y comenzó a buscar.

La primera en encontrar fue la Pereza… a sólo tres pasos detrás de unas piedras.

Después se escuchó la Fe discutiendo con Dios sobre Teología y a la Pasión y el Deseo los sintió vibrar en los volcanes.

En un descuido encontró a la Envidia y claro, pudo deducir dónde estaba el Triunfo.

Al Egoísmo no tuvo ni que buscarlo, él solo salió disparado de su escondite, que había resultado ser un nido de avispas.

De tanto caminar sintió sed y al acercarse al lago descubrió a la Belleza, y con la Duda resultó más fácil todavía, pues la encontró sentada en una cerca sin decidir aún dónde esconderse.

Así fue encontrando a todos.

Al Talento entre la hierba fresca…

A la Angustia en una oscura cueva…

A la Mentira, detrás del arco iris, (mentira… en el fondo del mar).

Hasta el Olvido… ya se había olvidado que estaba jugando a las escondidas.

Pero… sólo el Amor… no aparecía por ningún sitio.

La Locura buscó detrás de cada árbol, bajo cada arroyo del planeta, en la cima de las montañas, y cuando estaba por darse por vencida, divisó un rosal y pensó:

…El Amor siempre tan cursi, seguro se escondió entre las rosas…tomó una horquilla y comenzó a mover las ramas…cuando de pronto un doloroso grito se escuchó…

Las espinas habían herido los ojos del Amor, la Locura no sabía qué hacer para disculparse: …lloró… rogó… pidió perdón y hasta prometió ser su lazarillo.

Desde entonces, desde que por primera vez se jugó en la Tierra al escondite, el Amor es ciego… y la Locura siempre lo acompaña.

¿Mario Benedetti?

La primavera mediterránea se mostraba en todo su esplendor.

El bosque, respondiendo a su llamada, lucía miles de puntos esmeralda a la espera de convertirse en hojas verdes, mientras las ramas desnudas mostraban todavía su vestimenta invernal.

El suelo, seco y arenoso, estaba alfombrado aquí y allá, por restos de un ya lejano otoño.

Todo indicaba el paso inexorable del tiempo sobre la rueda de la vida y la danza de sus estaciones.

El aire olía a esperanza y renovación, a madurez y compañía, a caminos que se encuentran y ya no se separan.

Trinos cercanos escribían notas, en clave de vida, sobre el pentagrama celeste que dibujaban las copas de los pinos.

Paz y armonía. Soledad y sosiego.

Reencuentro con las ganas de continuar viviendo.

Y allí, a un lado del camino, en medio de la sed y la agonía, tres pequeñas violetas ponen fin al invierno y nos regalan toda la belleza perfumada del vivir…

Una lámina triste de agua inmóvil
me lo dijo:
el daño que hace el hombre al agua,
orgía de si misma, bailarina de oficio,
es pararla.

Pedro Salinas

Recibo de mi queridísimo Logan la meme de turno, “escribe alguna cita que te haya gustado o te describa” y, aunque con un poco de retraso, voy a cumplirla…

He leído varios libros que me han gustado mucho últimamente. Unos, descubriendo autores nuevos, otros, gozando de mis autores preferidos.

Entre los nuevos disfruté con La pell freda y Pandora al Congo de Albert Sánchez Piñol, con Por amor a Judit de Meir Shalev, con Café Karnak de Naguib Mahfuz y con Al sur de la frontera, al oeste del sol de Haruki Murakami
De mis preferidos, con Manuel Rivas, Alvaro Cunqueiro, Benedetti, Berger, Manel Vicent y Luis Sepúlveda entre otros muchos…

Tuve muchas dudas a la hora de elegir, pues en cualquiera de ellos encuentro siempre lecturas reconfortantes, pero al final me decidí por éste:

El hombre caminaba por el sueño, pero no por el propio. Caminaba por el sueño de los otros.
Pongamos que de una infancia cualquiera le llegaron unos ojos azules y una sonrisa de burla prematura. ¿Por qué? ¿Para quién? ¿Desde dónde? Imposible saberlo, ni siquiera imaginarlo.
O pongamos que en una playa poco menos que desierta, un hombre y una mujer, desnudos como el cielo, hacían un amor que era exclusivo. El hombre intuyó que algún día. Pero mintras tanto contempló el agua, que de a ratos quedaba casi inmóvil. Sabía que era salada. Lo sentía en los labios, en la lengua, en la garganta. Y que estaba viva, porque los peces saltaban, para aleluya y bacanal de las gaviotas.
Nunca pensó que lo traicionaran. Y ocurrió sin embargo. Sintió que el corazón o el hígado o el estómago se le habían encogido. Se quedó con la infamia en la mano vacía, como si el tiempo lo desconociera, más aún, como si el tiempo lo cegara.
Por suerte el amor borró las traiciones, llenó los días y organizó el disfrute. Decidió entonces caminar por ese sueño ajeno, que de tan ajeno se le volvió propio. Y se encontró con que el paisaje había cambiado, que en el alma le habían nacido lucernas, claraboyas, y que las rebanadas de soledad ya no le herían.
Recordó la alerta de Cernuda: “¿ A dónde va el amor cuando se olvida?”. Y presintió que acaso se insertara en un sueño, vaya a saber cuál. Después de todo, los amores olvidados son pesadillas dulces.
Así, hora tras hora, día tras día, los pasos del hombre lo fueron acercando a la armonía final de la memoria. El espejo le devolvió canas y arrugas, ceño y ojeras, ojos grises de desconcierto, pero también un halo de esperanza. Y bueno, decidió afiliarse a ese fulgor mínimo y con él se abrió paso en la maleza, convencido de que ahí nomás empezaba el futuro.
Y así era.
De “El porvenir de mi pasado” de M. Benedetti.

Hay un lapsus en el Génesis. Y es que no dice cuándo fueron concebidos los faros. Son obra humana, pero pertenecen a un orden especial de la naturaleza, como los barcos. Por muy prodigiosas o grandiosas que sean otras construcciones, no hay arquitectura comparable.
Los faros son seres vivos. Más que formar parte del paisaje, lo crean.
Manuel Rivas