La Muralla

La primavera mediterránea se mostraba en todo su esplendor.

El bosque, respondiendo a su llamada, lucía miles de puntos esmeralda a la espera de convertirse en hojas verdes, mientras las ramas desnudas mostraban todavía su vestimenta invernal.

El suelo, seco y arenoso, estaba alfombrado aquí y allá, por restos de un ya lejano otoño.

Todo indicaba el paso inexorable del tiempo sobre la rueda de la vida y la danza de sus estaciones.

El aire olía a esperanza y renovación, a madurez y compañía, a caminos que se encuentran y ya no se separan.

Trinos cercanos escribían notas, en clave de vida, sobre el pentagrama celeste que dibujaban las copas de los pinos.

Paz y armonía. Soledad y sosiego.

Reencuentro con las ganas de continuar viviendo.

Y allí, a un lado del camino, en medio de la sed y la agonía, tres pequeñas violetas ponen fin al invierno y nos regalan toda la belleza perfumada del vivir…

Una lámina triste de agua inmóvil
me lo dijo:
el daño que hace el hombre al agua,
orgía de si misma, bailarina de oficio,
es pararla.

Pedro Salinas

Resuenan las gotas que caen suavemente como lejanas campanas tocando a nostalgia y por mi alma se deslizan lágrimas amargas que en cascada redimen mi dolor.

Sonríen las flores mojadas de lluvia y lloro los crepúsculos que no veré amanecer.

Caen mansamente nutriendo la tierra, sembrando arcoiris, robándole al cielo el presente y un futuro que se fue.

Acarician pesares, lloran alegrías y borran las huellas de un pasado que nunca existió.

Lluvia y llanto…

Llanto y lluvia… los dos abren venas y canales en el corazón de la esperanza.

Mañana, el primer mundo, celebra el Dia de la mujer trabajadora, y me siento orgullosa de pertenecer a ese grupo.

Agradezco a la vida y a esos cientos de mujeres que dejaron sangre, sudor y lágrimas en la lucha por el voto, la igualdad y otros derechos, la independencia y libertad de que disfruto.

Pero no quiero olvidar a las miles y miles de mujeres que, en ese tercer mundo de la pobreza, luchan denodadamente y en silencio, por sus hijos y la supervivencia.

No quiero ni puedo olvidarlas, porque ellas fueron y son la sal de la tierra, las que la nutren con su valor y esfuerzo, las que la peinan y hacen que se vislumbre un cielo.

Para ellas, y para esta fotografía escribió Pere Casaldàliga:

La tierra te lleva,
tú llevas la tierra.
Ella y tú sois tierra.
Mujer encorvada,
de sombra pequeña,
¿a dónde te lleva
la tierra,
a dónde la llevas?

Si escucháis atentamente, oiréis que le responde:

“La llevo a dónde uno de los míos la necesite, para convertirla en plato o en trigo, en choza que nos proteja o en sudario que nos cubra…
La llevo, si hace falta, … hasta la luna”.