La Muralla

Habíamos quedado en vernos en su ciudad.
Ella dice que estaba un poco nerviosa, como en una cita a ciegas. Yo no lo estaba. Tenía curiosidad por verle la cara, los ojos, la sonrisa, pero sabía que no me decepcionaría la, hasta ahora solamente, amiga virtual.
Conocía sus escritos, y a través de ellos, un poco su pensamiento, su reacción ante las cosas, algunos sentimientos.
Estaba segura de que me gustaría, que la sentiría como a la hermana encontrada en una hermosa ciudad de piedra, a la hermana nacida en el lugar más hermoso del mundo, junto al mar, a los pies do Pindo, el Olimpo celta.
Cuando la abracé supe que no me había equivocado y bendije a la red, que me la había regalado.
Charlamos, paseamos, en un día de lluvia y viento. Como no podía ser menos, Galicia quiso regalarnos un día así, para las dos.
Era muy fácil hablar con ella y confiarle cosas que nunca hubiera pensado explicar a alguien que veía por primera vez. Claro que nosotras ya nos conocíamos, porque en nuestras letras siempre dejamos una parte de nuestra alma, de nuestro yo más íntimo.
Es linda, dulce, tierna, cercana, pero por encima de todo se adivina una gran mujer fuerte y sensible.
Fue una tarde entrañable con alguien entrañable que me hizo el mejor regalo de este viaje a Galicia: conocerla.
Sé que la tendré para siempre, como a una parte más de mi tierra.
Gracias, Thirthe.

-No sabía yo que ser gallego estuviese mal visto…
-Pero ¿Qué dices?
-Lo que acabo de leer en un trozo de diario encontrado en el último basurero en el que rebusqué.
-Te está bien, por dártelas de culta.
-Qué culta ni que pico. La noticia se me metió por los ojos al engullir lo que el papel envolvía y no pude resistirme a leer la noticia
-Pues compártela con todas, amiga, mientras nos dejamos acariciar por este hermoso sol primaveral- emitió la gaviota del fondo.
-Ésta siempre dándoselas de poeta – susurra una de ellas.
-Bien, bien. Intentaré resumir lo que he leído…Parece ser que a lo largo de la historia, desde los Reyes Católicos, fuimos burla y escarnio de escritores, como ya publicó en 1928, Herrero García, en su hermoso libro: Ideas de los españoles en el siglo XVII, en el que recogía la literatura producida en la Corte de España contra los demás pueblos (asturianos, vascos, montañeses, catalanes, andaluces, etc.) y en el que ya advierte que notara un especial ensañamiento contra Galicia y los gallegos, ensañamiento que luego confirmaron Caro Baroja, Taboada, Placer y Caramés en su magnífica investigación: A imaxe de Galicia na literatura castelá.
-¿Y de qué nos tildaban?
- De sucios, mezquinos y poco fieles a los criados, y de putas a las sirvientas y criadas gallegas.
-¡Vaya piropos! – se oyó decir a más de una.
-De ser “el rabo de Castilla…la servidumbre de Asturias…” eufemismos para significar que Galicia era un depósito de inmundicias, porque era el culo de Castilla.
Hasta en el refranero se podía escuchar: ”antes puto que gallego” ( Que escribió Luis de Góngora) o “antes moro que gallego”.
Incluso Miguel de Cervantes dijo de nosotros:” Los gallegos no se colocan en predicamento, porque no son nadie”, y hasta Lope de Vega soltó esta lindeza: “Si a las lenguas la ciencia no acompaña, lo mismo es saber griego que gallego”.
-¿Y leíste a qué atribuyen la causa de todo esto? – pregunta la que antes había sido tildada de poeta.
-Pues sí. Parece ser que, sin necesidad de decretos ni leyes, de pragmáticas o reales órdenes, la nueva Corte impulsó la cultura oficial del Imperio, especialmente del idioma castellano. En la medida en que los distintos pueblos de España se resistieron a ese proceso de asimilación, fueron objeto de menosprecio.
-¿ Y por qué con Galicia más que con los demás?
-Porque según leí, para obtener beneficios, la aristocracia gallega se presentó en la Corte como la más limpia y antigua, ya que no fue afectada por la invasión árabe. Surge contra eso una campaña de descrédito que al afectar a Galicia y a todos los gallegos, desacredita también a su aristocracia.
-Fue por tanto, en su inicio, una campaña de descrédito y de ensañamiento por motivaciones políticas, una sorda lucha de intereses.- apunta la que se las da de entendidilla.
-Efectivamente, y una vez creado el tópico, funcionó solo, llevado por la inercia de los escritores, especialmente de los dramaturgos, conscientes de que cuando aparecía un gallego en escena las carcajadas estaban aseguradas.
-¿No hubo nadie que luchara contra eso?
-Si, en el s. XVIII, tres curas: el P. Sarmiento, el Cura de Fruíme y el jesuita P. Pascasio Seguín, pero en el XIX, aún Faraldo y un grupo de intelectuales que pusieron las bases para el primer grupo galleguista, se preguntaban: “Por qué Galicia, este país ennoblecido y esplendoroso con mil ilustres recuerdos, es calumniado despiadadamente e insultado a cada paso con los más groseros sarcasmos y diatribas?
-Vaya, que aún llegó a ellos el eco de una literatura de escarnio, que seguía teniendo en la Corte su epicentro. ¿Me equivoco?- apuntó la ilustrada
- No, no te equivocas.
-Y ¿Hasta cuando duró todo esto?
-Uf, mucho . Todavía en el s. XX, Miguel de Unamuno se atrevió a decir: “El gallego fue creado para el descanso del asno”. Y Ortega, escribió: “ tierra pobre habitada por almas rendidas, suspicaces y sin confianza en si mismas”
-Ahí están pues, algunas claves de nuestra marginación histórica.
-Sí, y hoy las cosas han cambiado mucho, pero todavía no están saldadas las cuentas…
-Gritemos todas: Xusticia!!!!
Y con ese hermoso grito callaron y siguieron al sol.

Dedicado a mi hija Mad

El invierno tiene fama de gris, por contraste con la primavera que acapara todos los colores. No ocurre totalmente eso en mi tierra, donde en la primera parte del invierno, y si nos adentramos un poco en sus bosques, podemos admirar diferentes tonalidades de verdes. Verdes penetrantes como el del acebo que se ruboriza en sus frutos. El verde jade de algunos líquenes. El verdinegro de la hiedra que sube por los troncos, abrazándolos. El verde ceniciento del muérdago que vive a costa de algunos árboles.
Sólo hace falta poner un poco de atención y descubrirlos a través de los cientos de posturas que adoptan las ramas desnudas de sus bosques.
Pero no acaba el invierno con gris y verde. Las mimosas y los tojos aparecen por doquier y pintan de amarillo los montes y los aires.
Por todas partes florecen los camelios, rojos, blancos, rosas, jaspeados…y van sembrando el suelo de pétalos y flores como besos marchitos.
Las cunetas se llenan del blanco de los lirios y entre las hierbas destacan los iris.
No. Galicia no es gris en invierno . Es verde que pasa al amarillo, al rosa de los brezos y al rojo del camelio, al blanco de las calas y al lila de los lirios.
En mi tierra los colores no esperan a la primavera. Se adelantan a ella y la esperan engalanando prados, bosques y alamedas…

Después de pasearme por la preciosa playa de Gijón y contemplar el enfurecido Cantábrico a través de la noche, después de desayunar en la Vetusta Oviedo, atravesamos las majestuosas montañas que separan Asturias y León, y me extasié con sus cumbres nevadas.

Disfruté en León, una vez más, del grandioso Panteón Real, considerado como la Capilla Sixtina de la pintura románica, enclavado en San Isidoro.

Pasé un inusitado e inesperado calor en la berciana Ponferrada, y llegué por fin al Lugo de mi niñez, que cada día me resulta más lejano y desconocido.

Sólo la querida muralla me resulta cercana. Y me alegra comprobar que los enormes magnolios, cuyas gigantes flores blancas me hechizaban, continúan con vida y le sobresalen.

Nos vamos acercando por fin a la querida ría. El camino está lleno de mimosas y aquí y allá aparecen los primeros camelios…
Vislumbro su reflejo a través de los árboles desnudos.
La querida Noia está a la vista.
El bosque de castaños, a la izquierda de la carretera, indica que nuestra casa está cerca.
Las luces se alargan temblonas y amarillas en el agua del puerto. Los pequeños barcos duermen amarrados y el pueblo está en silencio.
La primera sirena del barco que regresa me sobresalta y me despierta, pero también me hace consciente de mi llegada…
Con el amanecer me asomo a la ventana.
Tengo necesidad de comprobar que todo está en orden, en el mismo lugar: el agua, sus colores, el cielo, las chillonas gaviotas, el olor a yodo y a sal…
Sí, todo está bien. Está así.
Así de bello.