La Muralla

Hay en mi vida un ser que fue y es para mí como un grande y hermoso roble a cuya sombra sé que siempre puedo protegerme, a cuyo tronco sé que siempre puedo abrazarme para aguantar mejor los envites de la vida.
Lo sé porque siempre estuvo ahí, de esa manera, de esa forma quieta, fuerte, apaciguante y casi silenciosa.
Sólo alborotó sus ramas para reñirme en los momentos en que más lo merecía, pero ni entonces me soltó, sino que me apretó más fuerte contra su bondadoso corazón.
Sufrió el rayo del cáncer, y lo resistió. Y hasta en aquellos momentos me ató fuerte para ayudarme a pasar el dolor de descubrirlo.
Es alguien a quien los niños siguen y adoran desde que puedo recordarlo.
Una maestra que vivió y vive para su vocación.
Una hija que ha dejado su vida en el cuidado y mimo de su madre, de nuestra madre, porque ella es mi hermana. Mi hermana Mari.
Mañana cumple años, y no quiero dejar pasar ese día sin decirle GRACIAS.
Gracias por estar ahí, por ser como eres, por querer como sólo tu sabes hacerlo.
Gracias y TE QUIERO

Recorría aquel camino prácticamente cada noche. Tenía la novia a tres kilómetros, y el cuerpo joven y el amor le pedían ir a verla, charlar con ella, iniciar unos escarceos que alegraban su cuerpo cansado y ponían prisa en sus piernas y en su corazón.
Eran tres kilómetros por caminos a través del monte, pisando hierbas, tojos y genista, bordeando bosques de pinos, robles o castaños, con helechos gigantes que eran ya viejos conocidos.
Si la luna estaba llena y redonda en el cielo, iluminaba su camino, era su bella compañera, la que dibujaba sombras misteriosas en las ramas y troncos de los árboles y convertía en espejos los charcos del suelo. Si no era así, todo se volvía como un rompecabezas. Había que adivinar cada piedra, cada recodo, cada zarza, cada riachuelo, y caminar con cuidado y sin pereza.
Él era un hombre valiente, no tenía miedo. No le asustaba ni la noche ni la vida, ni mucho menos aquellas veredas tan amadas por conocidas.
Aquel día de febrero salió como siempre, ya entrada la noche, después de la cena.
Se le había hecho más tarde de lo habitual, a causa de un problema con una vaca enferma, y decidió salirse de su ruta habitual y acortar por el camino de la iglesia.
Ese camino bordea primero el cementerio y atraviesa después el atrio de la iglesia.
En su aldea, como en muchas otras de Galicia, los muertos rodean la ermita, nunca se van del todo. Los domingos oyen la risa de los suyos y escuchan sus pisadas retumbando en las piedras.
Si hay algo con lo que no se bromea es con ellos. Están ahí, en la tierra, y suben por las sombras misteriosas de la noche organizando procesiones.
En las largas noches de invierno, junto al fuego, escuchó de niño miles de historias de aparecidos, de correrías de la Santa Compaña, de muertos y de vivos.
Nunca les hizo mucho caso. No pensó en ellas. Ni las creyó ni dejó de creerlas.
Cruzó pues tranquilo pisando lápidas y piedras. La luna, colgada de un cielo tachonado de estrellas, lo iluminaba todo como mágica linterna, deteniéndose de forma especial en el pétreo cruceiro. De pronto se paró a contemplarlo y una sombra veloz pasó rozándolo.
Un viento interior y frío lo recorrió como un rayo helado. Fue como un pálido y gélido beso que la sombra dejó sobre él antes de pararse blanca y transparente sobre el viejo mausoleo.
Sus pies se detuvieron prisioneros de manos invisibles, su vello se erizó en viento de muerte y todo él fue sacudido por un intenso y lóbrego trueno. Quiso echar a correr, pero no encontró el camino, quiso gritar, pero su voz había huido.
Todo él era una estatua de mármol inmóvil y fría.Fueron sólo segundos, pero para él toda una vida.
Cuando logró recobrarse, desanduvo lo andado y se metió en la cama.
Tardó días en levantarse, en quitarse el frío y el mal sueño. Olvidó el trabajo, los caminos, la novia y hasta la misma vida.
Los rumores empezaron a recorrer la aldea. Hablaban de locura y de mal de ojo. De ancestrales y nunca olvidados vientos…
Y un día, de madrugada, lo encontraron muerto, abrazado al cruceiro.
Había ido a buscar la bendición que lo salvara de la meiga, dijeron unos.
Se volvió loco y pereció de frío, aseguraron otros.
A nadie había dicho ni contado lo que para él supuso el beso nocturno de la Muerte…

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En el post sobre el Carmel, la Asociación de Dannificados del Barrio del Carmel de Barcelona ha dejado este comentario, que como creo que es del máximo interés, lo traigo aquí para ayudarles a divulgarlo

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Para defender los intereses de los damnificados y afectados por el socavon y los problemas derivados del mismo, para defender los intereses económicos y morales, y para que esto no quede en el olvido, como tantos otros sucesos que politicamente por unos u otros intereses se intentan manipular o simplemene esconder a la opinión pública, ha sido creada la “Asociación de Damnificados del Barrio del Carmel de Barcelona” , ofreciendo el soporte necesario y servicios juridicos completamente gratuitos a los afectados.

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Los jardines se han llenado de pensamientos: amarillos, violetas, azules…y ella sueña con la primavera.
Le gusta el buen tiempo, coger sus bártulos y perderse en la montaña. Disfrutar del aire que despierta, del cielo azul recién pintado y de las hojas verdes vestidas de rocío.
Echarse a andar por un camino y descubrir rutas y veredas nuevas. Asomarse a una pendiente y sentir el vértigo del precipicio.
Cruzar un puente y pararse en medio, como quien se para en medio del presente, para echar una mirada hacia el pasado y otra hacia el futuro. Contemplar el río, sereno y frío, que transcurre ajeno a nuestra vida, que palpita en un mundo paralelo y desconocido.
Al igual que Stefan Zweig, se siente apátrida, porque así se siente libre. Su corazón no tiene ligazones, a nadie pues debe reverencia.
Sólo está unida a caminos y senderos que recorre cada primavera, cuando se funde el hielo y deja paso al renacer de la tierra. Entonces sí, entonces no puede resistirse y se hace súbdita de aquella montaña y de aquel cielo.
Y la asciende. Y la conquista. Hasta hacer compañía a las águilas esquivas para verlas volar a kilómetros del cielo, planeando, subiendo y bajando hasta llegar casi al mar, dejándose mecer por las corrientes.
Allí, en la cima, tumbada sobre la hierba, nota la savia de la vida que la recorre toda y la transforma hasta formar parte de ella.
Se deja absorber por el cielo y vuela con el águila cruzando vientos, rumores y silencios.
Escucha el trotar de los caballos que salvajes y libres recorren los bosques y juegan.
Nota en su mano el lento cosquilleo de una hormiga.
Deja que sus ojos se llenen de mar verde, de azul, de lejanía…y cuando en ellos no cabe más belleza…los cierra.
Y sonríe. Y siente su corazón lleno.
Ya puede volver a abrirlos.
Ya puede contemplar de nuevo los bellos y coloridos pensamientos.
Ya puede acariciar nuevamente su silla de ruedas.

Hay algo en esa foto que paraliza y hace que el corazón tiemble.
Es como un mal sueño del que hay que despertar en sobresaltos.
Un paraíso abandonado del que hubo que huir para salvarse.
Ilusiones perdidas con lechos desiertos. Cajas repletas de recuerdos sin dueño.
Golpes de vida, con sorpresas, con duelo. Encerrado dolor que conlleva un infierno.
Fotos enterradas, gatos que se fueron. Hogares perdidos con rabia y con miedo.
Muñecas, peluches, pinturas y cuentos.
Discos que sonaron, libros olvidados, cartas recibidas y besos prensados.
Todo duerme ya, perdido, en el cieno.
Mientras… los políticos…disculpan sus yerros…