La Muralla

Fuimos muchos los adolescentes, y no tan adolescentes, que lloramos con Ana Frank .
Sus palabras, sus sentimientos, nos mostraron un mundo que en una época censurada, no nos fue permitido conocer.
Aquella niña, que nació en Alemania en 1929 y que murió en 1945, en el campo de concentración de Bergen-Belsen, nos enseñó muchas cosas, al abrirnos su corazón en un corto, pero intenso diario.
No podemos decir que sufrimos con ella, porque nadie que no haya vivido lo que ella vivió puede decirlo, pero vislumbramos su miedo, su primer amor, sus ansias de vivir, su dolor…su “terminable” dolor a los dieciseis años.

Hoy llegó a mí su recuerdo a través de un artículo aparecido en El Periódico titulado: Ana Frank, aún apátrida
Según voy leyendo me invade la perplejidad y no acabo de creerlo…
Nunca pude imaginar nada semejante…
Aquella niña/hermana que vivía y vive en millones de corazones, que tenía y tiene “casa” en miles de hogares, es apátrida!!!!
De pronto comprendí , más que nunca, la banalidad de la palabra Patria.
Lo inútil de la palabra Patria, si no puede acoger y abrazar a alguien como ella.

Según cuenta el articulista (Edwin Winkels)
” …Ana Frank, salió la noche del lunes elegida entre los diez finalistas que optan al título del holandés más grande de todos los tiempos, concurso honorífico que es emitido por un canal de televisión de Holanda y que ha intentado que Ana Frank lograse, a título póstumo, la nacionalidad holandesa.Un intento polémico y en vano, porque la ley no lo permite…”
“…Ella llegó con su familia a Amsterdam en 1933, huyendo de la persecución de los judíos en la Alemania nazi. En 1941, una ley alemana retiró la nacionalidad a todos los judíos que habían abandonado el país. Poco después, en plena segunda guerra mundial, Ana Frank tuvo que esconderse con su familia en una buhardilla en Amsterdam, donde escribió su imponente diario. Fueron traicionados y deportados, y sólo sobrevivió su padre, Otto…”
“…basaron su petición de nacionalización en un párrafo del diario.esa noche sabía que tenía que morir. Esperaba a la policía, estaba dispuesta, como los soldados en el campo de batalla. Quería sacrificarme por la patria, pero ahora, ahora que me han salvado, ahora mi primer deseo después de la guerra será que me dejen ser holandesa escribió la joven.”
Sigue explicando el articulista que, aunque en el Parlamento holandés se pidió que se estudiara el caso, el gobierno lo denegó, porque la ley sólo permite hacerlo con personas vivas. También hablan de que podría producir agravios comparativos con otras personas a las que en su día se les denegó etc.

“…Todo el mundo la considera holandesa y su diario es el libro holandés más vendido y traducido en el mundo: más de 30 millones de ejemplares en 60 idiomas.”

Si después de eso ella es apátrida, yo, a partir de hoy, también lo soy.

Quiero añadir la hermosísima definición de Patria que me acaba de regalar Mad:
…La patria es la piel del amado, la risa de un amigo, el sueño de un ser querido…Lo demás sólo lugares, más o menos eternos, en los que disfrutamos de nuestras patrias.

(Dedicado a Ylek, a Magda y a Noctámbulo)

A los de mi edad, de niños, nos hicieron creer que el día de la Hispanidad era algo grande, inconmensurable. España había regalado a América todo cuanto de bueno ella poseía, y la había llenado de fe, salud y riqueza.
Con el paso de los años descubrí que nada de eso era verdad.
Enviamos allí a los desheredados de la fortuna, junto a la más integrista de las iglesias, y los sometimos por la fuerza, pero sobre todo por la enfermedad.
Destruímos su cultura y desvastamos sus riquezas, y no fuimos capaces de asimilar y respetar sus lenguas y creencias.
Eso sí, hicimos todo eso en nombre de un dios poco misericorde con los indios, y bajo una bandera imperialista que tenía como lema no conocer el ocaso del sol.
Con el paso de los siglos, muchos de aquellos mundos, acogieron nuestras miserias y nos trataron como a hermanos. Fuimos los hermanos pobres que de nuevo llegábamos a por nuestro botín, pero esta vez con humildad y dispuestos a conquistarlo con nuestro trabajo.
Nos convertimos todos en “gallegos”, porque fue mi hermosa y maltratada tierra la que envió allí a miles de los suyos. Cientos de mis aldeas se despoblaron en un camino hacia ultramar.
Hoy, muchos de esos pueblos hermanos, sufren, como entonces nosotros, la opresión y la miseria, y muchas de sus gentes desandan el camino que marcaron con sus huellas aquellos emigrantes.
Llegan a España con la esperanza de encontrar un mundo nuevo.
Para algunos españoles, de flaca memoria, son sólo “extranjeros” que llegan de otros mundos, cuando en realidad esos mundos también son los nuestros.
Celebremos este día como el día que nos hermane en el perdón, el dolor y la generosidad por lo andado y por lo que todavía nos queda por andar.
¡Adelante hermanos de ultramar!

Aquí os dejo un ramillete de poemas, para que después de sonreir con todos ellos, cada uno elija el que más le guste.

A esta isla que soy si alguien llega
que se encuentre con algo es mi deseo
-manantial de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo.
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La carcoma
Por las patas de la cama del testero
la carcoma carcomiendo,
la carcoma sin querer
hace música al comer.

Rum, rum, rum.

Por los bordes del arcón
donde guardo el camisón,
la carcoma va y se asoma.
¡Qué carcoma más carcoma!

¡Qué comilona está hecha,
por los cuernos de la percha,
por las patas de la mesa,
cómo roe la princesa!

¡Qué pasillos la carcoma,
va tejiendo la tragona,
qué malísima persona,
voracísima carcoma!

Rum, rum, rum.

Hace días la muy pilla,
se ha metido en la capilla,
y se está comiendo a un santo.
¡Uy qué espanto!

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Versos para la ortografía

A lavar ropa con uve,
alabar a Dios con be.
Huevo con hache y tomate,
apto de aptitud con pe.

Arroz se pone con leche
y sin hache, claro es.

Vino, con agua y con uve,
ceniza, gris y con ce,
turbante -gorro elegante-
y bisonte van con be,
en cambio va de ir, con uve,
pito y Pepito con pe,
hule y hierba con hache,
hielo con hache también;
diptongo rima con hongo,
y es muy difícil poner,
tiene una pe intercalada
entre la i y la te.

Diptongo rima con hongo
y es muy difícil poner.

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El Hada Acaramelada

El Hada Acaramelada,
de pequeña atolondrada
pues soñaba con ser Hada
de cucurucho y varita.

Su madre doña Rosita,
dándole beso tras beso,
le dijo: ¡Nada de Hada,
que ya no se lleva eso!

¿Cómo vas a ser un Hada
con ese flequillo tieso
y esos ojos de ratón,
si ya no se lleva eso?

Somos pobres, no hay castillo,
tu padre suda en el trillo,
yo sudo en el lavadero…

( La niña lloró sobre la cesta de ropa
y la cesta se llenó de pipas y caramelos)
………………………………….
( Dedicada a Lucía-Malasanta
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También tiene cosas en serio

Mar
Cuando los hombres empezaron a odiar y a matar,
Dios lloró.
El mar es el llanto de Dios.

(Dedicada a Dama del Arco)

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En el árbol de mi pecho

En el árbol de mi pecho
hay un pájaro encarnado.
Cuando te veo se asusta,
aletea, lanza saltos.

En el árbol de mi pecho
hay un pájaro encarnado.
Cuando te veo se asusta,
¡ eres un espantapájaros!

( Dedicado a Mad)

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Estampa de invierno

Nevaba. Un viento daba bandazos.
Una pobre pedía limosna
con un niño en brazos.

-Una limosnita para mi niño,
tiene hambre y está enfermo,
en esta noche de invierno.

Una señora le da una “pela”
y mira al niño envuelto en una tela.

- ¡Qué morro! ¡Qué engaño!
Si es un muñeco, no es un crío.

- ¿Qué quiere, que saque al de verdad
con este frío?

(La señora no dijo ni pío)

Dedicado a Thirthe

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Telegrama celestial

No disparar donde haya niños. Stop.
En la gloria no necesitamos más ángeles.

( dedicado a Lulamy)

Como ya habréis adivinado son todos de GLORIA FUERTES
esa poeta que encandiló y encandila a niños y mayores, y con la que tanto he disfrutado en clase, con mis niños.
Espero que, como dijo su amigo Francisco Nieva, ” Dios la tenga siempre en una mecedora con un whisky en la mano”

Poeta independiente

No fui madre, ni esposa,
ni viuda ni religiosa;
y sin embargo soy
madre, de todos los niños del mundo,
esposa, porque esposé con todos mis amores,
viuda, porque enviudé de penas y alegrías,
religiosa, porque fundé mil Casas con mis versos.

No fui nada y soy algo.
Soldado, porque luché y lucho por la paz,
obrera, porque laboro en mi mesa de papeles,
maestra, porque enseño a los niños a reírse,
modista, porque coso los rotos a la gente,
modesta, porque mi lujo es el silencio en zapatillas.

Trabajo por mi cuenta
poeta independiente,
para llevar a todos,
trozos de paloluz.

(Dedicado a Nemomemini)

Contemplando el agua y el barro escurrirse a través de los dedos de un alfarero ( oleiro en gallego) siempre he querido ver a un pequeño dios trabajando en su trozo de cielo.
Agua, tierra y fuego mezclados
e insuflados por un soplo de viento,
tocados por unas manos
que acarician, moldean y tientan,
que suben y bajan,
que aflojan y aprietan,
que muerden y besan,

que saben conjurar con el agua,
la tierra y el fuego
y a través de un proceso de amor,
conseguir bellas piezas.
Hay en Bonxe un viejo alfarero
que cuece ya sus últimas cuencas.
Es un viejo poeta,
que además de amasar las arcillas,
las hace bailar con el son
de su triste trompeta.

Bajo ramas y sombras
de un viejo castaño,
duerme el barro y espera.
Mientras, en su pícara cara de niño,
aparece la sonrisa más tierna.
Con sus manos acaricia la carne
de brumas y doradas arenas,
y en su torno,
jugando a besarlas,
consigue las formas más bellas.
Son todas del color de la tierra:
sonrosadas, morenas,
tostaditas, con pecas

Ligeras líneas blancas,
sencillas, sin trucos,
forman collar y pulseras.
Y todas ellas huelen
al fuego que las quema,
nutrido de retamas,
toxos y tormentas.
Aquel día de julio
nos contó mil historias.
Nos enseñó su huerto,
su torno y su trompeta.
De todas ellas,una,
quedará para siempre

perpleja en mi recuerdo,
la de un lejano día,
en que pobre y humilde,
consciente de su pena,
negó que era alfarero.
¡Alfarero, Señor,
el rey del barro,
del agua y del fuego!
¡Alfarero, Señor,
el oficio de cielo!