La Muralla

Su cara apareció en la pantalla y la llenó de lágrimas.
De sus ojos brotaban mil fuentes de dolor y silencio.
Por un mar de sangre,oscuro y turbio navegan a la deriva sus sueños de niño. Los compañeros de juego son ya sólo pequeños esqueletos danzando macabramente en un patio sin luces ni cuentos.
La expresión de su rostro levanta un muro entre él y el consuelo.
¡Es tan pequeño aún y tan triste…que dan ganas de volver a meterlo en un vientre, y acunarlo,y cantarle, y volver a parirlo entre flores,entre nubes y juegos, en un país sin recuerdos!

En el Periódico de Catalunya de ayer, 14 de Septiembre, aparecía la siguiente noticia:

Muerte en directo
Mazen al Tomaizi, el periodista palestino de TV, cuya muerte fue recogida en directo por su cámara el domingo en Faluya, pertenecía a uno de los clanes más importantes de Idna, pueblo situado al oeste de Hebrón, en el que nació. El domingo estaba filmando en directo un tanque Bradley que había sido destruido por un coche bomba, cuando fue alcanzado por fuego estadounidense por la espalda.
Tomaizi narró en directo su propia muerte.
“Me muero, me estoy muriendo”, dijo antes de expirar.
Se trata del cuarto periodista palestino que muere en la querra de Irak, y ha sido consagrado como “mártir de la prensa libre” por la Autoridad Nacional Palestina (ANP).

Para él, y en homenaje al hombre que pagó con su vida la libertad de la noticia, podría haber dedicado Miguel Hernández estos versos del poema Sino Sangriento

De sangre en sangre vengo
como el mar de ola en ola,
de color de amapola el alma tengo,
de amapola sin suerte es mi destino,
y llego de amapola en amapola
a dar en la cornada de mi sino.
……………………………………..

Cayó una pincelada
de ensangrentado pie sobre mi vida,
cayó un planeta de azafrán en celo,
cayó una nube roja enfurecida,
cayó un mar malherido, cayó un cielo.
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La sangre me ha parido y me ha hecho preso,
la sangre me reduce y me agiganta,
un edificio soy de sangre y yeso
que se derriba él mismo y se levanta
sobre andamios de huesos.
……………………………………..

Me veo de repente,
envuelto en sus coléricos raudales,
y nado contra todos desesperadamente
como contra un fatal torrente de puñales.
Me arrastra encarnizada su corriente,
me despedaza, me hunde, me atropella,
quiero apartarme de ella a manotazos,
y se me van los brazos detrás de ella,
y se me van las ansias en los brazos.

Me dejaré arrastrar hecho pedazos,
ya que así se lo ordenan a mi vida
la sangre y su marea,
los cuerpos y mi estrella ensangrentada.
Seré una sola y dilatada herida
hasta que dilatadamente sea
un cadáver de espuma: viento y nada.

Pancho es una marioneta que me llegó del otro lado del Atlántico y un poco más allá: de Santiago de Chile.
Es de madera, como Pinocho. Viste un poncho a cuadros y luce una gran sonrisa en su cara de indio.Tiene unos enormes pies que parecen acabados de salir de debajo de las ruedas de un camión.
Me encanta. Me encantan las marionetas en general, y nunca pude resistirme a sus historias y travesuras, ni a sus efímeras vidas manejadas , como las nuestras, por hilos visibles o invisibles.
Pero, lo que más me gusta de Pancho es la espectación que despierta en mis alumnos, su asombro e incredulidad casi infinita.
Es un placer impagable sacarlo del armario en el que está guardado.
Les gusta que les hable con su acento chileno (espero que me perdonen los chilenos por estropear un deje tan bello), que les dé su manaza de madera a modo de saludo, y que se dirija a mí como “la vieja”.
Casi tiemblan al comprobar que él conoce muchos de sus secretos…
Acarician sus pies mientras me preguntan por enésima vez:
-¿De dónde es?.
- De Chile.
-¿Quién te lo trajo?.
- Mi hija.
- ¿Si? ¿Dónde lo compró?.
- En un mercadillo.
- Y ¿por qué te lo trajo?
- Porque le preguntó si quería venir a España, a pasárselo pipa con una maestra y unos niños y él contestó que sí.
Sonríen feleces y se sienten ” los elegidos”.
Si dejo pasar algún día sin sacarlo de su armario siempre hay alguien que me recuerda:
- Pancho está en el armario. Pues si que estará contento…!
Yo aprovecho para el sermoncillo de costumbre, y al cabo de unos minutos, aguantándome la risa:
- Vamos a comprobarlo…
Pancho está enfadadísimo. Primero se niega a hablar, pero después de las peticiones y promesas inmejorables de los críos, murmura:
-¡ Vaya suerte he tenido con vos, vieja ! ¡ Venite a España que os lo pasaréis pipa !-decia la niña- ¡Como se nota que no os conoce ni un tanto así…!
Las risas y aplausos infantiles le recompensan del encierro y la historia se repite:
Pancho charla, nos cuenta un cuento o si se tercia nos pregunta la tabla de multiplicar.
Sea como sea, Pancho es maravilloso y borra con su magia la resaca de nuestra rutina.
¡Te queremos Panchiño!

Quiero hacer mi pequeño homenaje a Marga Gil Roësset

Imagen obtenida aquí

gracias al post de manuel h. en escritas desde abril