Vuillemin, Bilal, Shelton (¡¡Shelton!!) y un montón de autores más. Sí, sí, sí. Y a las cajas pendientes que les den, que ya tengo plan para mañana (¿Verdad, Nikopol?) o para pasado y con cerveza (Oi, Sergi?), o para ambos…

Por si quieren abrir boca (por lo de pasmarse o envidiarme, claro) aquí está el enlace oficial a la página del Saló del Còmic de Barcelona. Y por si quieren disfrutar de los alucinantes dibujos de mi querido Ike (sí, reabrió y no dije nada antes), les paso el enlace secreto (lo siento, no podía ocultarlo más) a sus mejores ilustraciones . Que algún día será el autor del cartel, fijo.

PD. Los edding para mis paredes corren a cuenta de cada un@. Se agradecerá eviten borderías de mal gusto que éste es un sitio fino, como dice Manu, ¿no?

-¿Qué hay al oeste del sol? -pregunté.
Ella volvió a negar con la cabeza.
-No lo sé. Tal vez no haya nada. O tal vez sí. En todo caso, es un lugar distinto al que está al sur de la frontera.

Al sur de la frontera, al oeste del sol Haruki Murakami

¿Qué hay? No lo sé, pero estoy escapando de la histeria siberiana y reencontrándome con mis pájaros gracias a imágenes como ésta. Que la foto es mía, quién nos lo iba a decir, ¿eh?

La mosca , Augusto Monterroso

Había una vez una Mosca que todas las noches soñaba que era un Águila y que se encontraba volando por los Alpes y por los Andes.

En los primeros momentos esto la volvía loca de felicidad; pero pasado un tiempo le causaba una sensación de angustia, pues hallaba las alas demasiado grandes, el cuerpo demasiado pesado, el pico demasiado duro y las garras demasiado fuertes; bueno, que todo ese gran aparato le impedía posarse a gusto sobre los ricos pasteles o sobre las inmundicias humanas, así como sufrir a conciencia dándose topes contra los vidrios de su cuarto.

En realidad no quería andar en las grandes alturas o en los espacios libres, ni mucho menos.

Pero cuando volvía en sí lamentaba con toda el alma no ser un Águila para remontar montañas, y se sentía tristísima de ser una Mosca, y por eso volaba tanto, y estaba tan inquieta, y daba tantas vueltas, hasta que lentamente, por la noche, volvía a poner las sienes en la almohada.

En los últimos tiempos, me viene pasando algo parecido…

Hoy me estreno. Nada es casual: ni el número de ediciones, ni el cartel, ni la fecha, ni la compañía de la que voy a gozar…

No sé si se exorcizaré demonios, pero seguro que me ayuda a sobrellevar la jornada de reflexión (con permiso de la JEC, claro). Ahora que el vecinito ha decidido volver a las andadas y yo ando sumida en la adaptación biorrítmica a la jornada intensiva.

Disculpen los silencios pasados y futuros…

Pista 13 por segunda vez, una por cada café. ¿Y si me tomo el tercero?. Recapitulando, sí.

Vidas a contraluz con pocas sombras, historias negras , tres entregas de un gato nazi y dos de canciones sin música…

Quilómetros a contraluz. Y el surrealismo continúa porque no termina de salir el sol. Pero sólo es el principio, que al sábado que recién comienza le sigue el domingo. Y el original espera que le dé al play y la ducha que le haga los coros.

Fotografía de © Marta Pereyra