Tres días de parto y el hijo no salía:
-Tá trancado. El negrito tá trancado- dijo el hombre.
Él venía de un rancho perdido en los campos.
Y el médico fue.
Maletín en mano, bajo el sol del mediodía, el médico anduvo hacia la lejanía, hacia la soledad, donde todo parece cosa del jodido destino; y llegó y vio.
Después se lo contó a Gloria Galván:
-La mujer estaba en las últimas, pero todavía jadeaba y sudaba y tenía los ojos muy abiertos. A mí me faltaba experiencia en cosas así. Yo tamblaba, estaba sin un criterio. Y es eso, cuando corrí la cobija, vi un brazo chiquitito asomando entre las piernas de la mujer.
El médico se dio cuenta de que el hombre había estado tirando. El bracito estaba despellejado y sin vida, un colgajo sucio de sangre seca, y el médico pensó: No hay nada que hacer.
Y sin embargo, quien sabe por qué, lo acarició. Rozó con el dedo índice aquella cosa inerte y al llegar a la manito, súbitamente la manito se cerró y le apretó el dedo con alma y vida.
Entonces el médico pidió que le hirvieran agua y se arremangó la camisa.

El parto, Eduardo Galeano

En este caso fue mi bisabuela quien se arremangó, y os salvó a ambas tirando de ti por esos pies con los que quisiste saludar primero al mundo…

Quérote nai

Miriam Makeba se ha ido… Luchando hasta el fin con su mejor arma: su voz.

Me acompañó muchos despertares en el zoo, y aunque la tenía algo abandonada últimamente y me perdí la ocasión de verla en el Festival del Mil.leni el año pasado, su Malaika siempre ha sido y será una de mis canciones fetiche.

Kidege, hukuwaza kidege (Pajarito, sueño contigo pajarito)

Vuillemin, Bilal, Shelton (¡¡Shelton!!) y un montón de autores más. Sí, sí, sí. Y a las cajas pendientes que les den, que ya tengo plan para mañana (¿Verdad, Nikopol?) o para pasado y con cerveza (Oi, Sergi?), o para ambos…

Por si quieren abrir boca (por lo de pasmarse o envidiarme, claro) aquí está el enlace oficial a la página del Saló del Còmic de Barcelona. Y por si quieren disfrutar de los alucinantes dibujos de mi querido Ike (sí, reabrió y no dije nada antes), les paso el enlace secreto (lo siento, no podía ocultarlo más) a sus mejores ilustraciones . Que algún día será el autor del cartel, fijo.

PD. Los edding para mis paredes corren a cuenta de cada un@. Se agradecerá eviten borderías de mal gusto que éste es un sitio fino, como dice Manu, ¿no?

Tengo alguna historia pendiente, un montón de indigestas podridas en el buche que no sé si debería compartir, un par de libros por recomendar, alguna receta, cientos de fotos para perderse, la plantilla por terminar, los créditos de esa pandilla de martinetes por reconocer, unas vacaciones por hacer y algún reencuentro por celebrar…

Pero tengo también docenas de cajas hechas y docenas por hacer para esa mudanza que nos llevará a un nuevo destino, a un nuevo barrio, a una nueva casa. Así que perdonen los silencios pasados, presentes y futuros, una vez más.

-¿Qué hay al oeste del sol? -pregunté.
Ella volvió a negar con la cabeza.
-No lo sé. Tal vez no haya nada. O tal vez sí. En todo caso, es un lugar distinto al que está al sur de la frontera.

Al sur de la frontera, al oeste del sol Haruki Murakami

¿Qué hay? No lo sé, pero estoy escapando de la histeria siberiana y reencontrándome con mis pájaros gracias a imágenes como ésta. Que la foto es mía, quién nos lo iba a decir, ¿eh?