Hasta el lunes querría estar enredada con La Mercè, totalmente enredada, ubicua. Que como bien sabéis -porque no me he hartado de decirlo año tras año- ésta es mi fiesta.
Pero Santa Eulàlia , la copatrona, no da tregua y llueve y llueve…
Y no sé que pasará con el Correfoc de esta tarde, ni con el Saló pel Benestar i la Defensa de l’Animal Abandonat, ni con tantas y tantas celebraciones… ¡Ay!
Mirad:
somos nosotros.
Un destino condujo diestramente
las horas, y brotó la compañía.
Llegaban noches. Al amor de ellas
nosotros encendíamos palabras,
las palabras que luego abandonamos
para subir a más:
empezamos a ser los compañeros
que se conocen
por encima de la voz o de la seña.
Ahora sí. Pueden alzarse
las gentiles palabras
-ésas que ya no dicen cosas-,
flotar ligeramente sobre el aire;
porque estamos nosotros enzarzados
en mundo, sarmentosos
de historia acumulada,
y está la compañía que formamos plena,
frondosa de presencias.
Detrás de cada uno
vela su casa, el campo, la distancia.
Pero callad.
Quieros deciros algo.
Sólo quiero deciros que estamos todos juntos.
A veces, al hablar, alguno olvida
su brazo sobre el mío,
y yo aunque esté callado doy las gracias,
porque hay paz en los cuerpos y en nosotros.
Quiero deciros cómo todos trajimos
nuestras vidas aquí, para contarlas.
Largamente, los unos con los otros
en el rincón hablamos, tantos meses!
que nos sabemos bien, y en el recuerdo
el júbilo es igual a la tristeza.
Para nosotros el dolor es tierno.
Ay el tiempo! Ya todo se comprende.
JAIME GIL DE BIEDMA
Lo logramos. Todos. Volvimos, hemos vuelto. De muy lejos, de más cerca, pero todos. Somos nosotros. Vosotros y yo, de nuevo.
Volverá la rutina y nuestra lucha contra el tedio. Volverán los días y las noches, sus luchas y sus sueños. La ciudad resuena contenta esta mañana de domingo nuevo. Y la última trae un fado prendido en el pelo, para acunarnos de otoño.
Jalearemos nuestros nombres, uno a uno. Frente a las llamas, con el tsunami de nuestras risas, mis brazos se olvidarán sobre los vuestros. Y daré las gracias porque lo logramos.
Mirad: somos nosotros. Vosotros y yo, de nuevo.
Al fossar de les moreres
no s’hi enterra cap traïdor;
fins perdent nostres banderes
serà l’urna de l’honor.
Així mestre Jordi, un dia
cavant, deia en lo fossar,
quan Barcelona sentia
que l’anaven a esfondrar.
La batien bronze i ferro
dels canons de Felip Quint.
Ell los mata i jo els enterro -
lo fosser deia, enfondint.
Quin vellet lo fosser Jordi!
Jo l’havia conegut;
no hi ha pas qui se’n recordi
que no el plori condolgut.
Havia passat la vida
mirant la mort fit a fit,
i era una ànima entendrida;
no l’havia això endurit.
Era vell: mes ningú ho veia
veient-lo al fossar, cavant;
aquell pit que tot és teia
quan és sec no aguanta tant.
Son dol no el feia commoure,
i, l’aliè, el veia patint;
era un cor dur com un roure
que sentia com un nin.
Sempre al fossar anava
a cavar amb un nét seu;
si ell lo seu magall portava,
- Jo - el nin deia - porto el meu! -
I cavant ambdós alhora,
i fent fosses al fossar,
sempre dels morts a la vora
se’ls sentia mormolar:
- Al fossar de les moreres
no s’hi enterra cap traïdor;
fins perdent nostres banderes
serà l’urna de l’honor.
Molts jorns feia que, sitiada
la ciutat pels de Verwick,
amb l’ànima trasbalsada
lo vell cavava amb fatic.
Los fossars de Barcelona
s’omplien de gom a gom.
Pel tros d’or d’una corona
si se’n gastava de plom!
Mestre Jordi, que això veia,
cavant deia en al seu nét:
- Felip Quint que tan se’n reia
vet aquí què n’haurà tret:
rius de sang i un munt de ruïnes
per pujar al trono reial.
Ni essent d’or i pedres fines,
val res un ceptre que tant val?
I així dient, lo vell plorava,
i ofegava amb lo seu plor
una pena que el matava
i li trossejava el cor.
Tenia un fill, que era pare
d’aquell nin que li era nét,
i li enrogia la cara
la vergonya d’un secret.
Que aquell fill… taca afrentosa!
no tenint la pàtria en res,
va abandonar fill i esposa
i va vendre’s al francès.
Compteu, doncs, si del vell Jordi
no fóra amargant lo plor;
no hi ha pas qui se’n recordi
que no el planyi amb tot lo cor.
Ell tan lleial a Catalunya,
i el seu fill tan criminal…!
Qui, si té bon cor allunya
aquest pensament mortal?
Per ço el pobre vell plorava
com si cavés lo clot seu,
i tot cavant, mormolava:
- Si sigués… no ho voldrà Déu!
Al fossar de les moreres
no s’hi enterra cap traïdor;
fins perdent nostres banderes
serà l’urna de l’honor.
Cava el pobre vell la terra
amb l’ajuda del seu nét.
Fa ja avui tres jorns que enterra;
tants de morts li duu la guerra
que són pocs los clots que ha fet.
De trenc d’alba a la vesprada,
de la nit al dematí,
los morts li van com riuada
i ell obre pas amb l’aixada
a aquell riu que no té fi.
- Bé en tenim, fill meu, de feina!
- Oh, mon avi, aqueixa rai!
Mentre no torni a la beina
l’arma del soldat, nostra eina
no espereu que pari mai.
- Mes, al fossar - respon l’avi -
no hi hem d’enterrar ningú
que a la pàtria faci agravi.
Que cap traïdor se n’abali!
Si jo em moro, pensa-hi tu.
Conec bé de quina banda
són los morts que van venint
al fossar a esperar tanda.
No en vull cap dels que comanda
lo botxí de Felip Quint,
Ja hi ha un clot fet per aqueixos
fora el marge del fossar;
traïdors amb traïdors mateixos.
Així els vils tindran esqueixos
per plantar i replantar.
I, així dient, lo nét i l’avi
anaven clots enfondint,
mentre obrint tot just lo llavi,
com si dir-ho fos agravi,
seguien, baix, repetint:
- Al fossar de les moreres
no s’hi enterra cap traïdor,
fins perdent nostres banderes
serà l’urna de l’honor.
Ai, pobreta Barcelona,
Felip Quint l’assalt et dóna
i t’ofega amb sa corona
apressant ton fi mortal.
Mes tots fills per ço no afluixen
i combaten sempre forts,
i en los murs que, caient cruixen,
entre rius de sang que els ruixen
s’alcen altres murs de morts.
I a rengleres, a rengleres
los van portant a enterrar
al fossar de les moreres
entre fum i polsegueres
i un retrò que fa esglaiar.
Barrejats en un munt cauen
los d’un i d’altre cantó,
i encara quan morts ja jauen
sembla que en combatre es plauen
lo lleial amb lo traïdor!
De sobte, l’avi es fa enrera
en mirar un mort que han dut,
i el nin, en veure qui era,
tant és el que s’esparvera,
que, de l’esglai, resta mut;
contemplant-se’l, nét i avi
s’estan al mig del fossar
sens obrir per res lo llavi;
a tots dos los sembla agravi
lo mot que han de pronunciar.
I mentrestant, allà, al lluny,
encara la canonada,
fent núvols de fum, retruny
i el vell veu l’eina mullada
de sang de son fill, al puny.
- Oh - al fi esclata, amb foc que llança
pels ulls la ira del cor seu -
Mira’l, Déu n’ha pres venjança
Duu el vestit de l’host de França…
i és lo teu pare, fill meu!
I el vell, que el magall empunya,
diu tot d’una al nin que plora:
- Lo seu crim dels bons l’allunya,
fou traïdor a Catalunya.
- A on l’enterrem? - A fora.
Al fossar de les moreres
no s’hi enterra cap traïdor;
fins perdent nostres banderes
serà l’urna de l’honor.
El Fossar de les Moreres , o la caiguda de Barcelona el 1.714 per Frederic Soler | El cementerio de Las Moreras o la caída de Barcelona en 1714
Sé de -al menos- un libro secuestrado en democracia, pero no conozco antecedentes de ningún despropósito como el del caso de Rubianes con su Todos eran Lorca en Madrid.
Parece que Gallardón se ha destapado. Quizá sea lo único bueno de toda esta historia. Lo malo, lo peor es descubrir que -en algunos lugares- a día de hoy, sigue existiendo censura.
Dejar el zoo medio abandonado, pelearnos con miedos, maletas y jaulas en dos aeropuertos para llegar a la tierra querida y hallarla ardiendo. Que hace tiempo que arde Galiza, pero ahora quema de verdad y para siempre. Enjuagarme las lágrimas con la misma impotencia de los que nos reciben y desear que el hidro no nos despierte a la mañana siguiente. Desempolvar las mantas y las chaquetas para envolver los días y que pasen quedos. Guardar el descanso como un punto de libro entre lecturas de siestas inhumanas, y la memoria entre vapores y gaviotas. Disfrutar cada mañana, cada tarde, en cada playa, con cada paseo de la felicidad cuadrúpeda compartida. Empezar a verlo todo con otros ojos para descubrir que fui sirena un atardecer en el puerto ballenero de Caneliñas y no dar crédito. Encontrarme con gente querida y con gente por querer. Enrojecer en Ítaca. Temblar en Lavacolla al abrazarte, volver a tenerte allí, de nuevo, con la música y la pólvora mojada aunque sólo fuese por dos días… Dejar en consigna el quilo de poesía que el fuego me impidió entregar. Sonreír al saber que habrá que volver a intentarlo. Recoger en silencio los mimos, las charlas, los recuerdos, y meterlos desordenados en la maleta. Despedir desde el cielo y con retraso a la tierra, con la seguridad que da la inflexión del viaje, cuando el destino sólo es llegar a casa.
Volver al zoo que -en el abandono- se ha llenado de morriña, de hojas secas, de plumas mudadas, de postales esperando en el buzón. Abrir la maleta para que el polvo se cubra de conchas que encierran ecos de sueños renovados. Y hacerlo poco a poco, para que no se pierda la magia de volver…
