La mosca , Augusto Monterroso

Había una vez una Mosca que todas las noches soñaba que era un Águila y que se encontraba volando por los Alpes y por los Andes.

En los primeros momentos esto la volvía loca de felicidad; pero pasado un tiempo le causaba una sensación de angustia, pues hallaba las alas demasiado grandes, el cuerpo demasiado pesado, el pico demasiado duro y las garras demasiado fuertes; bueno, que todo ese gran aparato le impedía posarse a gusto sobre los ricos pasteles o sobre las inmundicias humanas, así como sufrir a conciencia dándose topes contra los vidrios de su cuarto.

En realidad no quería andar en las grandes alturas o en los espacios libres, ni mucho menos.

Pero cuando volvía en sí lamentaba con toda el alma no ser un Águila para remontar montañas, y se sentía tristísima de ser una Mosca, y por eso volaba tanto, y estaba tan inquieta, y daba tantas vueltas, hasta que lentamente, por la noche, volvía a poner las sienes en la almohada.

En los últimos tiempos, me viene pasando algo parecido…

- “Estoy en el AC, te invito a desayunar”
- “Gracias, pero no suelo desayunar con alguien con el que no haya cenado previamente”
- “Que soy Emilio, vente, que la tarta de manzana está buenísima”

Por un segundo planea la duda de que Manuel H, me haya enviado a Emilio a Barcelona, pero la poca sensatez que me queda me recuerda que sólo era un personaje. Y el único Emilio que conozco no estaría en el AC, estaría en casa fregando mis platos (¿verdad, jio?) Así que harta de los sms, marco el número desconocido, salta el buzón de voz y a mí sólo se me ocurre decir: “No me gusta la tarta de manzana”.

Tal día hará un año.

Más información, copias y reproducciones sobre la ilustración del Beato de El Escorial aquí (y sí, espero que ahí me den comisión, Manuel)

Res no és mesquí,
Ni cap hora és isarda,
Ni és fosca la ventura de la nit.
I la rosada és clara
Que el sol surt i s’ullprèn
I té delit del bany:
Que s’emmiralla el llit de tota cosa feta.
Res no és mesquí,
I tot ric com el vi i la galta colrada.
I l’onada del mar sempre riu,
Primavera d’hivern – Primavera d’estiu.
I tot és Primavera:
I tota fulla, verda eternament.
Res no és mesquí,
Perquè els dies no passen;
I no arriba la mort ni si l’heu demanada.
I si l’heu demanada us dissimula un clot
Perquè per tornar a néixer necessiteu morir.
I no som mai un plor
Sinó un somriure fi
Que es dispersa com grills de taronja.
Res no és mesquí,
Perquè la cancó canta en cada bri de cosa.
Avui, demà i ahir
S’esfullarà una rosa:
I a la verge més jove li vindrà llet al pit.

El poema de la rosa als llavis, Joan Salvat-Papasseit

En castellano aquí

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Bona revetlla de Sant Joan! | ¡Feliz verbena de San Juan!

Hoy me estreno. Nada es casual: ni el número de ediciones, ni el cartel, ni la fecha, ni la compañía de la que voy a gozar…

No sé si se exorcizaré demonios, pero seguro que me ayuda a sobrellevar la jornada de reflexión (con permiso de la JEC, claro). Ahora que el vecinito ha decidido volver a las andadas y yo ando sumida en la adaptación biorrítmica a la jornada intensiva.

Disculpen los silencios pasados y futuros…

Pista 13 por segunda vez, una por cada café. ¿Y si me tomo el tercero?. Recapitulando, sí.

Vidas a contraluz con pocas sombras, historias negras , tres entregas de un gato nazi y dos de canciones sin música…

Quilómetros a contraluz. Y el surrealismo continúa porque no termina de salir el sol. Pero sólo es el principio, que al sábado que recién comienza le sigue el domingo. Y el original espera que le dé al play y la ducha que le haga los coros.

Fotografía de © Marta Pereyra