Hay dos cosas -dos por encima de muchas- que consiguen que me encuentre conmigo misma. Una es escribir, la otra es cocinar. Comprenderán que como no puedo demostrarles cómo cocino, les asegure que lo hago bastante mejor de lo que escribo. Es decir, lo que cocino se puede comer a gusto y lo que escribo se deja leer, sin más.
Dicen (las malas lenguas) que con los años me he convertido en una sibarita. Mi bolsillo y yo afirmamos que no es cierto, o no del todo. Desgraciadamente no he podido probar ni todos los ingredientes ni todos los platos que hubiera querido. Para ello, entre otras cosas, hay que viajar mucho y hacerlo no sólo con el estómago y el paladar dispuestos. Pero sí es cierto que creo en una nueva fisiología del gusto. Y tengo la inmensa suerte de vivir en una de las ciudades que ofrecen mayor y mejor variedad de sabores del mundo.
Siendo como soy el fruto de culturas gastronómicas dispares: la gallega, la catalana y la riojana, cuando me meto en la cocina me guío más por lo que hay, que por lo que debería haber. Conservo la pantagruélica galleguez, no sé cocinar para dos y ya no creo que aprenda. De la tánica herencia riojana, me llevé el gusto por los caldos, especialmente por los tintos de cualquier parte, menos de allí. Y de la mediterránea osadía aprendí que la confianza en el instinto también sirve para la cocina.
Vienen a mi memoria momentos épicos para el paladar: la primera empanada de zamburiñas, el rape Lorena, la escalibada más moderna, el cochinillo doce horas, el mejor foie, la langosta, el cazón, las berenjenas, los locos, aquellas almejas picantes, la carbonara, la bullabesa, aquella pizza di mare… Y cientos de sabores más. Pero si lo pienso detenidamente, todos esos aromas, todos esos deliciosos momentos para mi boca llevan asociadas otras bocas. Porque no hay nada peor que no poder compartirlo. Como los besos, pero eso es otra historia y yo ya me muero de hambre.
Y ahora, si me perdonan, me voy a poner el delantal…
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Imagen de
Logu.it
(gracias, Lorenzo)
