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Porque ya falta poco y es más posible que nunca. Y la lucha sigue, siempre, a pesar de todo.

¡Viva Galiza!  ¡Hai que botalos!

Más información en Arredemo. 

Y para los que no la conocéis, una pequeña joya, aduaneiros sem fronteiras

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Todos los enlaces vía Paleón, claro.

Pare, pare estimat,

Aquests dies, aquestes últimes setmanes, tan plenes de sacsejades, de records i de sentiments, d’anades i tornades, em tenen el cor i l’ànima bombardejats. Com aquella Barcelona del teu pare, bombardejada, baixant al metro, a l’últim refugi, com en aquest poema que sempre m’ho recorda.

Els canvis que sí­ i que no, els pensaments sobre el meu futur incert, la teva calculada distància que no és fredor sinó cura, el teu cor boig, la teva vehemència, la música que no deixo d’escoltar, em posen en guàrdia. Un estat d’alerta per a no deixar de somriure, per creure que demà sortirà  el sol, que l’estiu arribarà  i ens portarà  a l’oest, com sempre. Aniràs a descansar, a empaitar gallecs i calamars, a desconnectar al ritme de la marea que puja o baixa, com les meves pors.

Sona Benny Goodman als altaveus. És el meu preoperatori. Exorcitzant els nostres dimonis, escoltant aquesta música que és tan meva com teva, perquè tu em vas ensenyar a entendre-la i estimar-la. Jo també haig de preparar-me, perquè això no ens havia passat mai abans, perquè tu i jo som afortunats, més del que ens pensem. El teu cor  i la teva vehemència  passaràn pel quiròfan, és a tu a qui li faran els bypass, però seré jo, la teva nena ingènua que s’ha fet gran, pare, qui t’estigui esperant a la porta de la UVI, per acaronar-te amb un somriure.

Així que fes-me cas per una vegada i porta’t bé, torna aviat que l’estiu està arribant i ens resten moltes coses per fer junts.

T’estimo infinitament, pare, no ho oblidis mai. I, avui, a més, sé que et necessito encara…

Padre, padre querido,

Estos días, estas últimas semanas, tan llenas de sacudidas, de recuerdos y de sentimientos, de idas y venidas, me tienen el corazón y el alma bombardeados. Como aquella Barcelona de tu padre, bombardeada, bajando al metro, al último refugio, como en ese poema que siempre me lo recuerda.

Los cambios que sí y no, los pensamientos sobre mi incierto futuro, tu calculada distancia que no es  frialdad sino cuidado, tu corazón loco, tu vehemencia, la música que no dejo de oír, me tienen en guardia. Un estado de alerta para no dejar de sonreír, para creer que mañana saldrá el sol, que el verano llegará y nos llevará al oeste, como siempre. Irás a descansar, a molestar a los gallegos y a los calamares, a desconectar al ritmo de la marea que sube o baja, como mis miedos.

Suena Benny Goodman en los altavoces. Es mi preoperatorio. Exorcizando nuestros demonios, escuchando esta música que es tan mía como tuya, porque tú me enseñaste a entenderla y quererla. Yo también debo prepararme, porque esto no nos había pasado nunca, porque tú y yo somos afortunados, más de lo que creemos. Tu corazón y tu vehemencia pasarán por el quirófano, es a ti a quién le harán los bypass, pero seré yo, tu niña ingenua que ha crecido, padre, la que te estará esperando en la puerta de la UVI, para mimarte con mi sonrisa.

Así que hazme caso por una vez y pórtate bien, vuelve pronto que el verano está llegando y tenemos muchas cosas por hacer juntos.

Te quiero infinitamente, padre, no lo olvides nunca. Y, hoy, además, sé que aún te necesito…

Jugar tiene sus riesgos y perder sus compensaciones. Gracias a una porra Barça-Madrid que no ganó nadie, y tras algunos aplazamientos por causas ajenas a mi voluntad, el jueves despegaba hacia Málaga para disfrutar de la cena que había que cobrarse en Córdoba, seis meses y seiscientos correos después.

Entre Málaga y Córdoba, entre La Farola y la Mezquita  , entre el Mediterráneo y el Guadalquivir, todas las horas robadas al sueño se llenaron de risas, de abrazos, de recuerdos, de sueños, de confesiones y de café.

Abandonadas en la Judería, en cualquier rincón, han quedado algunas penas; otras, las cambiamos por flores, berenjenas, papas y cañas. Los tres:  él, la fortuna y yo.

Y tuve el gustazo de matear en la comarca, con pasillo  y chirigotas incluidos, como si los dioses no hubiesen sido suficientemente generosos conmigo…

Pero no probé el salmorejo, por si llegara a necesitar una excusa para volver…

Enric Marco fué -hasta hace pocas horas- uno de mis héroes. Era el Presidente de Amical Mauthausen, era la voz del horror, la fuerza del valor, la tenacidad de la lucha, la memoria contra el fascismo. Y todo eso era cierto.

Su trabajo resulta inestimable. Muchas familias, muchas viudas, lograron información, reconocimiento y ayuda gracias a sus gestiones. Movilizó archivos, exigió informes y ficheros. Hizo pedagogía de una lucha larga y dura por la dignidad perdida. Y todo eso era cierto.

Pero, hoy, Enric Marco ya no es mi héroe, es sólo un pobre hombre que durante más de treinta años se ha engañado, nos ha engañado a todos. Jamás estuvo en un campo de concentración, su historia es mentira. Y yo no dejo de preguntarme ¿por qué?

Mañana, cinco activistas de Greenpeace, serán juzgados por haber protestado pacíficamente contra la guerra de Iraq.

Si tú también te manifestaste contra la guerra y crees en la libertad de expresión, autoincúlpate aquí.

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Contra la Ocupación y por la Soberanía de Iraq, CEOSI