Imagen: Despegando, de Javier Milla
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Tengo el frío metido dentro. La nostalgia helada que dejé en el monte no me ha seguido, pero tengo frío. Será que me faltas desde hace días. Será que las flores se secaron. Será que las mantas no abrigan. Será que la libertad es de invierno.

Como aquel Mediterráneo de Alejandría y nuestro atardecer en el Nilo, como aquella playa de El Mónsul y la bañera de San José, como aquella noche de Arles y la bullabesa en Marsella, mi libertad es de invierno. Como la tuya.

Así lo quisimos, pero no te vayas en invierno cuando tengo frío, no te vayas sin mí. Mi libertad es de invierno pero no sin ti.